2.-CIBERSEX

Thursday 2.43 am:
/WELCOME MASO/
[GASTEROPUDUS]QUIERO FOLLAR

[MASO]bueno...¿encantada de conocerte, gasteropudus?

[GASTEROPUDUS]TE GUSTA COMER POLLAS

[MASO]uh, una barbaridad...

[GASTEROPUDUS]QUEDEMOS

[MASO]estas colgago tio

[GASTEROPUDUS]QUEDEMOS

[MASO]NO

[GASTEROPUDUS]QUEDA CONMIGO

[MASO]tu que fumas?

[GASTEROPUDUS]SE QUE QUIERES

[MASO]claro,un monton

[GASTEROPUDUS]VOY A DONDE ESTES

[MASO]paso

[GASTEROPUDUS]687464006

[MASO]vete a la mierda

[GASTEROPUDUS]MAÑANA

[MASO]NO TE ENTERAS?

[GASTEROPUDUS]LLAMAME A LAS 6

[MASO]dejame en paz

[GASTEROPUDUS]A LAS 6

[MASO]...

Fail/.../:user offline

Apago el pitillo mirando la ventana del chat.Tras ésta, un pequeño trozo de fotografía.

Últimamente busco y veo pornografía a diario. Sólo carne sin forma definida. Sólo sexo vacío. Tanto gemido, tanta acrobacia. Un tipo se pajea sobre una cabeza de carnero, una niña come pollas a pares. La felicidad del éxtasis, el reclamo de lo bizarro.

Esta extraña necesidad hace que me sienta como a los catorce, cuando buscaba a hurtadillas películas gore en el videoclub. Parece que voy a contra reloj, y tengo hambre, un hambre que pienso saciar a toda costa.

¿Qué se ha creído el tío este?¿se quiere quedar conmigo?

La conversación seguía abierta.
Seguro que es un pajillero más, nadie normal hace eso.
Enciendo otro cigarro.

El silencio de la habitación subraya el sordo zumbido eléctrico de los aparatos.
Una carta permanece sobre la mesa del salón, abierta y sonriente. Casi no creo lo que veo.

¿Cómo ha pasado? Sólo tengo treinta y uno. Incluso Jesucristo tuvo más margen. Pero el médico fue claro, el cáncer estaba demasiado extendido.

Mañana salgo de trabajar a las dos y después como con Alicia.
Y a las seis...
[...]
Mierda.Sé que voy a ir.

El médico repasaba el análisis y subrayaba algunos datos.

-¿Sangrado en las heces, vómitos?
-Claro, ¿Por qué cree que he venido?
-Le voy a recetar estos calmantes y el protector de estómago, por ahora la dosis debe ser suficiente. Aunque sólo es un remedio paliativo -sus ojos se disculpan- Aquí tiene mi número en la clínica, por si surgiese algún imprevisto.
-¿Como morirme?

Parecía realmente incómodo por el chiste, mi calma le llamado la atención. Un "estado de shock" de manual.

-Lo siento, -ignora mi sarcasmo- si se lo piensa mejor, si cambia de idea no dude en llamar. Le atenderán estupendamente y harán que...el proceso sea más sencillo.
-Gracias- me levanté y estreché su mano.

Frunció las cejas, volviendo a colocar una línea imaginaria.

-Le espero el Martes.

1.- AZAR

Nº6486938
¡¡¡Ding,ding,ding!!!

Me encantaría empezar desde cero con este dinero.
Coño,son cien mil: un piso mediocre, un coche mediocre, un viajito corrientucho y... y cuenta a cero.

¿Y si comprase una de esas pequeñas islas de anuncian por internet?
¿Y si entregase todo el dinero a una ONG?
¿Y si le diese una alegría a un cura,o comprase un nuevo colon?

Suspiro.

Lo cierto es que estoy cansada. No quiero una nueva vida regalada ni fácil, ya no se pueden sacar milagros de la chistera.

¿Se lo digo a alguien?

No.
No quiero ver alegría fingida en la cara de mis conocidos, que esperen que les invite a cañas, no quiero los "¿Has pensado en...?".

Cuánta indolencia.Y si me cortan,¿ya tampoco sangro?.

Quito el sorteo del teletexto y abro una cerveza:
"El 15-M sólo fue una estrategia de IU, pero lo siento por los rojos,les ha salido el tiro por la culata: España no es tonta, -golpe en la mesa- España sabe lo que quiere.Y es una vergüenza que..."

Cambio el canal. Una chica habla sobre la nueva moda en la puerta del instituto: un politono usado por el jefe de estado, una cagada protocolaria hecha bandera del pueblo.

"Ya estaba de moda, pero ha vuelto a pegar fuerte.Además,-sonríe apretando la carpeta,mientras en el fondo cuatro críos hacen cortes de manga- Los bebés son una pasada, y ahora todos lo tienen: en el trabajo de mi madre, en casa, en el insti...hasta mi yaya me pidió que se lo pusiese."

Tengo que reírme. Somos tan vacíos, estamos tan perdidos.
Pero ya no vale echarme las manos a la cabeza, ya no es momento de levantar el puño y hacerme la revolucionaria en la cafetería de la facultad: esta es nuestra realidad, Sari, es la teta de la que mamamos y el pan que comemos.
¿"A Dios, gracias"?.

Necesito aire, necesito estar sola.
Tal vez lo  mejor sea cambiar de ciudad, ir a diñarla a otro sitio. Los del trabajo ya se huelen algo con lo de la excedencia, y con Pablo ya no hay nada más que hablar.

Mañana llamaré a la tipa de Madrid. Va a flipar cuando le suelte el alquiler de un año en metálico.

¿Qué pensará, traficante o puta?.

Además, él vive allí. Sonrío y me peino con los dedos. Seguro que le hará feliz tenerme disponible cerca, y yo quiero verle más a menudo.

Toco mi cuello.
Ya no está el cascabel, pero lo hago sonar imaginariamente. Otra sonrisa.
Soy suya.
Suya de verdad... y es para siempre, Sari, hasta que todo se haga mierda.

Un buen día

Y durante toda la noche bailé con ella.
Todo perfecto: la luz de las velas, una manta junto al fuego, un poco de conserva de judías.

-¿Cómo he podido encontrarte? -me acariciabas la frente.
-No lo sé... -suspiro- supongo que algo bueno tenía que salir de todo esto.
-Tengo miedo.

Ella, desnuda y acurrucada junto a mí, no podía dejar de temblar.
Un ruido tras la pared, un golpe seco y algo parecido a un quejido.

-Ya están aquí -sollozó.
-Tranquila -le abracé- no saben cómo entrar.
-Pero...
-Shh... Sara... esta noche es para los dos.

Y qué puñeteramente difícil era parecer convincente. Sabía que esta noche había muchos. El ruido, el olor de la comida y el calor del fuego les había atraído de forma irremediable.
Pero qué coño.

-Sí.- sonrió mi chica- Sólo para los dos.

Hacía dos meses, dos terribles meses que todo había empezado. El caos, el miedo, la falta de escapatoria. Nadie creía en zombies, pero... Dios mío, no sé qué otra cosa pueden ser.

Familia, amigos, vecinos, bomberos e incluso jugadores de la liga regional: la fiebre les afectaba por igual, cayendo uno detrás de otro. Tan sólo unos pocos elegidos, unos pocos desgraciados, habían logrado sobrevivir entre la escoria de la periferia.

Llegué a esta casa hace tres semanas huyendo de dos perros hambrientos, y así ella desperdició cuatro de sus últimas seis balas.

Primero el silencio. Después las palabras. Poco a poco fuimos acercándonos, uniéndonos en este mar de desgracias y cómo no, nos refugiamos en el sexo.
Y qué sexo. Nos amamos, nos devoramos casi literalmente como sólo dos desconocidos pueden hacerlo. Mi mujer diría que es una fulana vieja. Incluso puede que tenga razón. Pero estoy solo, y ahora sólo queda  ella.

Más golpes. Serían unos diez u once. La tablas no aguantarían mucho más.

-Vamos a hacerlo -apremié.
-¿Ya? -dijo sobresaltada, casi buscando excusas- ¿No vamos a comer?
-No hay tiempo -sonreí sin convicción.

¿Por qué miraba a su alrededor?

-¿Te has echado atrás?
-No, Antonio. -retorcía sus manos, ¿me tenía miedo?
-Está bien, haz lo que quieras.

Tal vez no sea tan buena idea, tal vez podríamos intentar huir. Seguro que no somos los únicos.
Pero y luego... ¿qué?

Cogí el revólver y lo metí en mi boca.

"Quédate con lo que hay, Toño, no ha sido un mal día."

borrado en 3,2,1...

Tengo que reconocerlo.
Tengo que ser justa.


Estoy loca, loquísima a veces.
Porque a veces digo o doy mucho más de lo que debo.
Porque la mayoría del tiempo peco de lo contrario.
Porque prefiero fingir ser subnormal.



Piensa, piensa, piensa.
Lee, lee, lee.


Buscar verdades, toquetear los engranajes...
Cielo, pero si aún no me aclaro ni con mi abre-fácil.
Porque el listón está siempre demasiado alto.
Porque no predico con el ejemplo (compendio de contradicciones, decías).



"Mujer tenía que ser": emotiva, taimada y caprichosa.
Bellas y absurdas, pero... ¡ah!, qué alegría si te tocan.


Ven a mí si eres masoquista, ven a mí si no crees en Dios.
Será genial, ¡ven!.
Te alimentaré, te daré cobijo y amaré.
Un lacito precioso ataré en tu dedo(mala cosa si crees poder romperlo).


Bien puesto en tu repisa,
de vez en cuando quito en polvo.


Porque me estreso, camino frenética y mastico paranoias.
Respuesta fácil, y todos a reír (guiño, guiño).
Y después vienen los lamentos, tema por excelencia en blogs .
Porque, en el fondo, estoy tan tocada del ala como tú.

Moderna

-¿Qué te vas a poner esta noche, Marta?
-Deberías pensar menos en ropa. -dijo con aire de superioridad.

Marta llevaba dos semanas buscando un trapo cool y alternativo en tiendas on-line, pero no había nada a su altura. Al final creó un diseño totalmente rompedor, algo que les dejaría con la boca abierta. Aunque la materia prima (las antiguas cortinas del salón y anillas de pepsi) no terminaba de convencerle.

"Tal vez, si..."

No. Descartado, de 10 kilos de filetes de ternera se salen del presupuesto. Los folletos del telepizza servirán.

-Tienes razón, -reconoce sonrojada su amiga- lo realmente importante es que la exposición vaya bien, y estoy segura de que lo hará.

Ella enciende el cigarro con un gesto despreocupado, muy de artista.

-Eso me da igual, Malena: aquí lo único realmente importante es mi obra, mi trabajo. Me pongo enferma pensando en que "los otros" pondrán las manos sobre el Arte. Por que esto es ARTE, Malena, ARTE DE VERDAD. No necesito que mercadeen con él, el único aplauso que deseo es el los grandes... y ellos me observan desde el divino celeste.

Siempre Utiliza una cadencia especial para esas dos últimas palabras. Su discurso era mucho más elaborado, claro, pero Malena no sabía nada sobre pintores  muertos ni literatura "gafapasta".
Más le valía que comprasen sus cosas, debía cuatro meses de alquiler. Estaba harta, hartita de comer pan del Mercadona y agua del grifo.

-Sí. -respondió confundida.
-En fin, pero que sabrás tú, pequeña Malena. -mirada de arriba a abajo- Te envidio,¿sabes?
-¿A mí?
-Sí, por supuesto. -sonrió de forma cansada- Todos esperan algo de Marta Casablancas, son como esos pequeños bichitos... succionándolo todo.
-¿Parásitos?
-Por supuesto, parásitos.
-Rosa y Julia vendrán esta tarde, van a morirse de envidia.
-¿La gorda y la "patas"? Sí, lo sé. Aunque son un par de cuadriculadas, seguramente no entienden nada.
-Seguro.
-Por fin todo listo. Voy a por tequila, esto hay que celebrarlo.

Suena un móvil y tras una breve conversación, un grito desgarrador atraviesa el pasillo.

-¿Qué pasa, Marta?
-No lo entiendo, ¡no lo entiendo! -rompe a llorar.
-¿Qué?¿qué?¿son tus padres?
-No, mucho peor: la galería ha anulado mi exposición. -le mira sorbiéndose los mocos- ¿Qué voy a hacer ahora?

Eran amigas desde hacía años. Malena había vivido todas sus etapas: punk, nerd, hippie y quién sabe qué, hasta que al final se decidió a ser moderna, a ser una artista.

Sabía que ya no tenía un duro. Y quería ayudarle, era una obligación moral, pero es que... madre de Dios. Frunció el ceño al contemplar el maniquí con cabeza de toro.

Tal vez, si conseguía desmontarlo, podría endosárselo a su tío Anselmo para el bar.

-Tranquila, cariño. Se nos ocurrirá algo.

Viejas glorias

"Des Esseintes decía [...]"
 Triste. Tan triste.

"Porque yo antes... ¿Y el mechero?
[...]
¿sigues ahí,love?"
Lánguido sobre la cama miras sin ver, hablas sin saber.


"Ah, ¿ese no es el que se folló a Kate Moss, el de los sombreros?"
Patético. Todo tan ajeno y patético.
Tú te piras, yo te disculpo con cara mona.

Los violines tocan el himno de la decadencia,
y tú haces una muesca más al escuchar "genio perdido". Terribles manos las mías... que te buscan, que te arañan y reclaman, que te hacen perder caché.

Sobrevuelas sobre nuestras cabezas con una especie de clarividencia especial. Nos devoras y absorbes, comprendes cuáles son los engranajes. Y así vas haciendo tu música, jugándome a ratitos(cada vez más pequeñitos, más chiquitos), como con el juego que te regalé.

¿Qué hay en tu droga?
¿Qué hay en tu sesos?
¿Qué, qué se me escapa?


Des Esseintes 1 - Pan con pan 0

polvo o barro

Números, alegre cancioncilla que uno aprende cuando aún se come los mocos.

Sumar, restar, multiplicar y dividir.
Pequeñas operaciones, pequeñas pinceladas dentro de un mundo abstracto, cuya magnitud aún no alcanzamos a entender.

Girasol, Logroño, perro y Sol.
Conceptos básicos, definiciones preestablecidas que modelan nuestra forma de ver la vida.

Los tres cerditos, el niño Jesús y el "veo veo".
Juegos, cuentos con moraleja y un montón de juegos de mano que repetimos en el altar. Un modelo de conducta social, un pase VIP hacia lo divino e infinito.

Una clave de sol, unos acordes torpes y mucho dolor de dedos.
La puerta hacia lo bello y etéreo, la puerta donde se entrelazan cuerda y alma... donde la saliva cae cuando gritas "¡no es justo!", donde consigues arrancar un beso a Mari Paz, al compás de los Pecos.

La película que nunca llegaste a ver, la poesía que nunca llegaste a sentir, el filósofo que nunca llegaste a detestar.
Mil cosas por hacer y mil cosas que olvidar.

Pero ahora brindas al sol entre grandes risotadas, te sientes satisfecho de tu nómina. Ahora te escudas tras tu pseudointelectualismo y sueñas con soñar.

¿En qué momento se seca el barro?
¿En qué momento el "yo" se hace "YO"?
¿En qué momento la risa se vuelve regalo?
¿En qué momento el amor ya no es sólo amor?
¿En qué momento te empezaste a sentir cansado?
¿En qué momento pasaste a ser tan sólo un burgués?