miércoles, 27 de abril de 2011
Viejas glorias
"Des Esseintes decía [...]"
Triste. Tan triste.
"Porque yo antes... ¿Y el mechero?
[...]
¿sigues ahí,love?"
Lánguido sobre la cama miras sin ver, hablas sin saber.
"Ah, ¿ese no es el que se folló a Kate Moss, el de los sombreros?"
Patético. Todo tan ajeno y patético.
Tú te piras, yo te disculpo con cara mona.
Los violines tocan el himno de la decadencia,
y tú haces una muesca más al escuchar "genio perdido". Terribles manos las mías... que te buscan, que te arañan y reclaman, que te hacen perder caché.
Sobrevuelas sobre nuestras cabezas con una especie de clarividencia especial. Nos devoras y absorbes, comprendes cuáles son los engranajes. Y así vas haciendo tu música, jugándome a ratitos(cada vez más pequeñitos, más chiquitos), como con el juego que te regalé.
¿Qué hay en tu droga?
¿Qué hay en tu sesos?
¿Qué, qué se me escapa?
Des Esseintes 1 - Pan con pan 0
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